ich spreche worte anderer, male deren bilder. es ist weder mein noch dein - immer fehlt ein stueck.

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das leben hier ist ein anderes. ich schlafe unter dem fenster und kann doch die sterne nicht sehen. auf dem balkon wachsen blumen [pink] statt rosmarin. die menschen auf den straszen hier sind aelter, der weg zum supermarkt kuerzer. das zusammenlegen der wohnzimmerkuscheldecke folgt einem bestimmten prinzip. ich schlafe dort, wo auch frueher mein bett stand, mit derselben tapete und denselben menschen drumherum. esse margarine, obwohl ich butter mag. ich sitze auf fensterbrettern - gedankenverloren und bin doch keine 17 mehr. oder 20. rede von zuhause und weisz doch nich, wo das ist. es ist kalt hier.
hier ist nicht, wo du bist.

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[ich bin nichts ohne dich, mein maulwurf.]